Послали от редакции написать репортаж о нашем бывшем коллеге, умершем с перепою — сердечко не выдержало. Прихожу — персонаж в морге, как понимаем. У стола Ритка, Светка, Петруха и ещё пара типов неизвестных. Поминают заранее. За окном — снежный полумрак, половина окна прикрыта бордовой занавеской. В комнате неярко горит декадентский торшер. Наливают стакан — и понеслось: — Он был такой... такой... — и Ритка размазывает тушь с соплями вперемешку по смазливому увядающему личику. —Не плачь, его не вернёшь! — авторитетно басит Петруха. — Он там, сверху, смотрит на нас — и ему... Рёв гражданской вдовы Риты безутешен. Один из типОв отзывает меня в сторону, заговорщически оттопыривает пальцы на ладони - большой и мизинец: — Чё, дунем? А, понеслась душа в рай! Наложилось заморское зелье на водку — и ни то, ни сё... Одуревшие, возвращаемся к столу. Пьяный Петруха приобнял Светку, незнакомые типы одевают свои пуховики — пора мол и честь знать! Ритка уже еле живая... Бедная вдова!.. Отвожу её в соседнюю комнату — и начинаю утешать по своему. Безутешная страдалица отклячивает крепкий вдовий зад: — А... а-а!.. хорошо... а про него что будешь писать... ааах, убивец, милый, родной, почему мы с тобой раньше не встретились!.. — Ну, напишу, — размеренно двигаю я понятно чем, — какой покойный был чуткий и отзывчивый... Рита, вот так приподними... как нам будет его не хватать... и ты ещё мне расскажешь... оооооо... расскажешь... да ну его, короче, потом! — Ты подлец, — шипит Ритка, — ты в такой момент... яяяяяй милый родной аааааа не сейчас не сейчас не сейчас, давайдавайдаваййййййййййй!!! Спиртное с зельем даёт удивительный эффект — перед глазами плывут разноцветные пятна, из восьми ниоткуда взявшихся дверей выныривают восемь покойных коллег, и все как один показывают язык... ... Снежное утро следующего дня. Хмурые дворники-киргизы в паре со снегоуборочными машинами борются со стихией. Возвращаюсь от безутешной вдовы (говорю вам, уж я-то её сегодня пытался утешить как мог!) — и размышляю, что написать в репортаже. Надо у редактора отпроситься на похороны — тогда уж и изложу, что и как! Только вот согрешить со вдовой после похорон... ладно, посмотрим.
* * *
И вот мы на другой день на кладбище. Безутешная Ритка всё прикладывается к шкалику коньяка, я глажу беднягу по плечу; и от тех поглаживаний во мне пробуждаются мысли отнюдь не о смирении и покое... Метелица уж несколько дней не утихает. Два могильщика (опять-таки вездесущие киргизы!) стоят у могилы, оперевшись на лопаты. На раскосых лицах — бесстрастное выражение. Да и правильно — им-то что? Петруха и один из типов, изукрашенный "зоновским" татуажем привозят покойничка нашего: мы сообща открываем заднюю дверь пердящего катафалка, вытягиваем гроб. Петруха, уголовный типок и Светка долго и нудно торгуются с водителем, молодым небритым парнем: тот явно хочет чаевых. Но облом ждёт сребролюбивого вьюноша, и он, матюгнувшись, уезжает. Петруха с уголовным элементом снимают крышку с гроба. Покойничек наш лежит с посиневшим лицом., снежинки падают на это самое лицо. Рита кидается на гроб, проливая пьяные слёзы. Я вспоминаю про репортаж. Щёлкаю кнопкой диктофона, и подступаю вначале к Петрухе: — Итак, Пётр... — Э, зёма, — вклинивается экс-зек, — ты чё творишь? Мы на похоронах или чё? — Успокойся, — бормочу я заплетающимся языком, — у меня работа... — Чё "успокойся", ты чё быкуешь? — уголовник приближается. — Кто быкует, ты что? — и мы сцепляемся; видавший виды диктофон летит в могилу. Светка и Ритка поднимают крик, здоровяк Петруха разнимает нас, сопровождая свои действия выражениями, отнюдь не приличествующими месту и событиям. Мы с татуированным, тяжело дыша, смотрим друг на друга ненавидяще. — Успокоились! — это Петруха рявкает. — А то сейчас успокою обоих! И вот мы, все здесь присутствующие, попрощались с покойным, крышка гроба заколочена, и мы с примкнувшими к нам киргизами опускаем домовину в могилу; на полотенцах, как положено. Ритка кидает в могилу пригоршню мелочи — и снова вопит: — Ой, колечко, колечко!.. Достаньте, а то ОН меня ночью заберёт! — Она хватает ближайшего киргиза за рукав, тот гнусавит: — Ми ево как тепер достаним, оно в земля уже... Ритка верещит — теперь уже об утраченном колечке. Комья мёрзлой земли бухают о крышку гроба, и тут я с ужасом вспоминаю о казённом диктофоне: он же, видимо, под гробом!. А над могилкой уже водружён крест. В голову приходят воспоминания о фараонах, что снабжены были в своих пирамидах всем необходимым, да и о наших северных народностях — им по сию пору в могилу кладут всё. что по мнению живых потребно в загробном царстве...
"Падал снег и пальцы замерзали Уставая веером стоять, Я спешил домой к тебе с вокзала - Отмотал, век воли не видать!"
Это мой мобильный ожил, оглашая кладбищенскую округу "блатняком". Редактор звонит:
— Ну, как там твой репортаж? — Я... Ааа... гмм... — Опять пьяный, сволочь? — у редактора нервы не выдерживают. — Уволю! По "статье" пойдёшь! - и ещё много-много слов я выслушиваю с покаянной головой. Наконец вопли главного смолкают. — Братан, это кто у тебя в мобиле пел? — приближается уголовник. Он уже отошёл от нашей стычки. — Жека это был. — Я горько вздыхаю. — Да не кисни, чё ты? Ну помер человек... — Да я не о нём... — и я поясняю историю с диктофоном. — Ох ёп, проблему нашёл! Дай брякну! — и пальцы с наколотыми "перстнями" набирают номер на телефоне. Татуированный некоторое время вполголоса говорит по телефону, потом победно смотрит на меня: — Не ссы, привезут тебе сегодня диктофон, лучше твоего старого! Тока пока не свети его — "палёный", сам знаешь. — И, помедлив, уголовник просит: — Брателла, поставь мне ту песню, ну, Жекину-то... Вечереет. Под вопль из моего мобильного:
"Пррриготовься, щас тебя парррежу, Пакррашу на несколько котлет!"-
Мы усаживаемся в такси, едем поминать... Подташнивает. Завязывать надо с пьянками...
Рома, по новой перечитал твой репортаж, уже здесь... И по новой смеялся до коликов в животе. Рад очень, что с каждым новым текстов растёт твоё мастерство как писателя, совершенствуется... Не бросай это дело пиши дальше! Успехов тебе творческих!
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
Рома, по новой перечитал твой репортаж, уже здесь... И по новой смеялся до коликов в животе. Рад очень, что с каждым новым текстов растёт твоё мастерство как писателя, совершенствуется... Не бросай это дело пиши дальше! Успехов тебе творческих!