Недавно услышал об авторской песне и бардах нелицеприятное мнение. Типа: «Ну чё в этом есть? Бренчание да нытьё под гитару… Худсамодеятельность – и всё тута!»

– А Визбор… Галич… Высоцкий… Окуджава? – решил заступиться.

– А чё они? Не от мира сего! – был ответ.

Я, конечно, не выдержал, вспылил. Не только потому, что среди поэтов-бардов у меня есть отличнейшие друзья, но и потому, что сам ещё со студенческой поры крепко «подсел» на авторскую песню. Люблю очень послушать её под гитару на дружеских вечеринках или на поляне, у костра – и с этим не могу ничего поделать.

– Тупое измышление, – сказал я. – И, как погляжу, ничего-то вы не разбираетесь как в этом деле, так и в людях! Это состояние души, сопереживание… Творчество, которое не для каждого ума! Потому как нельзя что-то понять и сопереживать, если душа не расположена к тому, что звучит со сцены…

– Ой, ты-то много разбираешься, – отмахнулся тот, отходя прочь.

Не понравилось. Ну и пусть! Не велика беда. Как говорится, против правды не пойдёшь. А бардовская песня как была, так и есть и будет всегда! Оттого правы те, кто считает, что «к бардовским песням можно относиться по-разному. Их можно любить и не любить. Можно принимать или отвергать. И долго спорить о них тоже можно. Но нельзя сделать вид, что их просто-напросто не существует. Ибо эти песни всегда заметны, всегда слышимы»…

А всё почему? И вообще, что есть авторская (бардовская) песня? Исчерпывающий ответ можно найти в высказывании Булата Окуджавы. Вот что он как-то сказал в интервью:

«Первоначально авторская песня была своего рода протестом против поверхностного искусства, имитации чувств. Она противостоит развлекательной эстрадной песни, для которой важны главным образом ритм, пестрота, световые эффекты, доходчивые слова. Авторская песня родилась из серьёзных раздумий о жизни человека, может быть, трагических, из острых сюжетов, из клокотания души. Из этого родилась, этим и стала известна…»

Вот уж точно. Добавить разве что можно лишь одно. Авторская песня – положительные нотки самой сокровенной частички нашей души. Позитив. Искренность. Улыбки друзей. Глоток «живой» воды, от которого на сердце сразу становится как-то светло и ясно. Чудесный миг, когда совсем не приходится скучать, а наоборот… обретаешь веру и надежду.

Высокопарно… пафосно? Возможно. Но когда впервые оказываешься на песенном фестивале, иначе, наверное, не может быть, ведь всё, что самое хорошее и новое, всегда остаётся в памяти в радужно-романтических тонах. Как и те воспоминания о позапрошлом фестивале авторской песни на реке Камышинке. Тогда я получил редакционное задание написать хоть что-нибудь об этом празднике. Ограничений никаких – что сильно удивило. Обычно всё нещадно «резалось» шефом, а тут… Полная свобода! Что увидишь, с кем пообщаешься, свои впечатления, мысли – без проблем! Всё на бумагу… Чудеса!

И вот. Августовский вечер. Погода, на удивление, тёплая, благодатная – радуйся душа! Большая поляна. Палаточное разноцветье. Костёр, ещё один, другой… Сцена, украшенная плакатами и логотипами песенного фестиваля и его спонсоров.

– В чём, по-вашему, живучесть бардовской песни? – спросил я у одного приезжего мэтра.

Он немного подумал… и ответил:

– Знаете! Кто-то уже сказал верные слова. А посему лишь повторюсь: «Удивительно, но факт: иногда философские, порой озорные творения классиков жанра бардовской песни не теряют своей актуальности до сих пор. Почему? Да потому, что в нашей жизни, несмотря ни на что, находится место искренности и доверительности. Никуда ведь не исчезли любовь, дружба, тёплые человеческие отношения. И пока они есть, всегда будет звучать простая и проникновенная авторская песня…» – как раз то, что вам нужно.

Под аплодисменты на сцену поднялся первый автор-исполнитель, дав тем самым старт фестивальной фиесте.

После вышла она. На первый взгляд… ничего особенного. Худенькая. Выше среднего роста… Симпатичная, правда. С копной рыже-огненных волос. Что-то негромко объявила – видно, название песни. Взяла аккорд…

И во мне разом что-то изменилось. Мир будто преобразился, вокруг добавилось много новых ярких красок. Даже небо, громадное и звёздное, вдруг показалось каким-то близким, родным. И ко всему… гамма фантастических чувств. Я видел на сцене не просто её, а что-то сверхъестественное… нежное, светлое создание необычайной красоты. Ещё этот голос. Её голос… Трепещущий, чистый – как мелодия ручейка. Я смотрел и не мог отвести взгляда, будто заворожённый…

Затем были и другие выступления, но я уже больше ничего не слышал и никого не видел, все мысли были заняты только ею. Прямо колдовство какое. Смотрел только в её сторону, будто боясь потерять из вида. Раза два-три наши взгляды встречались… – как это волнительно, трепетно!

А когда образовалась пауза – один концерт закончился, а другой пока ещё не начался – решился и подошёл к ней, успев по пути сорвать цветок. Представился.

– Незабудка, – улыбнувшись, сказала она и подала руку.

– Понял… ваш ник, да? Или всё ж – имя…

– Как хочется думать – так и думайте…

– Это вам.

– Спасибо. Люблю полевые цветы…

– Почему?

– В них свобода. Растут, где хотят…

– Тоже первый раз на фестивале?

– Что, разве заметно?

– Предчувствие…

– Ну! «Молодняк», – кивнув, она улыбнулась открытой улыбкой.

– И как оно?

– Классно всё!

– Понятно… такая фестивальная эйфория, – не удержался и тоже улыбнулся. – Можно взять интервью?

– У меня? Ой, да что! Неинтересно будет…

– А вот это неправда! Новый человек,  новые впечатления, новые суждения

об авторской песне – это всегда очень интересно…

Немного подумав, ответила:

– Ладно… Уговорили!

И мы пошли по песенному лагерю. Незаметно очутились на берегу. Долго бродили, заходя то и дело босыми ногами в воду. Она рассказала о том, как от друзей узнала про этот фестиваль, как решилась выступить, как с приключениями добиралась (в пути сломался рейсовый автобус – и дальше автостопом)… Я слушал её и не мог понять, что со мной творилось.

Что это?

Любовь – самое прекрасное чувство на свете, которое захватывает тебя целиком, без остатка?! Порыв страстных желаний – отчего, пьянея, затуманивается разум и хочется кричать от счастья и бросаться делать что-то хорошее, необыкновенное…

Или что-то другое, чему нет объяснения?

– Не хочу тебя потерять. Ты, ты… Моя колдунья! Моя вселенная! – вдруг само собой вырвалось у меня.

– Мне завтра нужно быть дома, – негромко сказала она.

– Но ведь есть сотовая связь! Я к тебе приеду…

– Пойми только верно… Ладно? Не обижайся…

– Какие-то проблемы? – а у самого мелькнуло нехорошее предчувствие.

– Да нет. Только, знаешь… – почувствовалось, что она вся напряжена и ей не просто было говорить. – Давай не станем всё превращать в серую повседневность обязательств, не хочу… – не надо. Пойми. Так можно быстро возненавидеть себя, друг друга… жизнь, наконец…

– Но, – я ничего не понимал.

– Пусть всё останется сказкой, где нет ни фальши, ни притворства… где, где… счастливая песнь уходящего лета, которую теперь никто из нас никогда не забудет…

– Ты, ты… – все слова куда-то исчезли.

– Чокнутая, да? – она звонко рассмеялась.

– Не говори так!

– Возможно, мы ещё когда-то очутимся вместе…

– Ты думаешь?

– Ничто и никто в этом мире не случайно!

– Странно всё… Фото хоть можно?

– Почему бы и нет!

Когда мы вернулись на фестивальную поляну, выступления уже закончились, жюри ушло подводить итоги.

Конечно, не всех тогда признали дипломантами и лауреатами, но я не увидел, чтобы кто-то грустил. И в том не было ничего удивительного. Все приехали на праздник, чтобы стать единым творческим сообществом, насладиться атмосферой фестиваля и почувствовать то волнение, которое даёт сцена. Это, как и ненавязчивая аура, в центре которой «человеческая личность, её живая, мыслящая душа, исповедующая вечные ценности», наверное, и есть главное и опре-

деляющее, что объединяет все фестивали авторской песни.

Она стала дипломантом. От переполнившейся радости бросилась ко мне, обняла за шею и расцеловала всё лицо: губы, щёки, глаза. Все начали поздравлять её. И постепенно я оказался оттеснён…

На следующий год, как узнал из газет, она поехала на другой фестиваль, где победила в номинации «Незабудка».

В голову сразу ударила мысль: «Точно… Незабудка!»

Незабудка, незабудка, иногда одна минутка,

Иногда одна минутка значит больше, чем года.

Незабудка, незабудка, в сказке я живу как будто,

И тебя я, незабудка, не забуду никогда…

Вот и скажи после этого, что песня – будь то народная, бардовская, эстрадная или ещё какая – не частичка нас самих! Получается… мы все просто повязаны с ней – своим прошлым, нашими воспоминаниями…

Такое вдруг чувство охватило, что не выдержал, достал из кармана мобильник и набрал СМС-сообщение: «Я люблю тебя, Незабудка!». Нажал кнопку «Отправить». И сообщение ушло. Ушло… в НИКУДА.

Игорь КРАСНОВ

Ноябрь 2011 г.